(С грустью сознаю, что это стихотворение запоздало лет на полтораста.
Но – высказалось, понадобилось ради чего-то. Так пусть живет.)
В клетке веток – не отлетевшая осень
в перьях листьев иссохших. Скрипенье, и стон
издавая, под вихрем качаются оси
лесного вращенья.
Но выше невидимый ствол,
необъятный, бессчетно-ветвистого тела
поднимает главу; красно-медных четыре лица
дуют в четверо ртов, в трубы ветров – и черный на белом
разгибается обруч лесов.
Ледяного кольца
отряхнув скорлупу, твоих глаз яснокрылых лучи
унесутся с зарёю к златым колыханиям моря,
толщу облак пронзая, о скалы с разлёта волною
расплёскиваясь воспоминаньем…
Молчи.