Вот сорок лет,как не хрипит Высоцкий
С своей гитарой в чуткий микрофон.
И навсегда замолк Иосиф Бродский.
Я ж завожу свой старый патефон.
И слушая слова речитатива,
Я вспоминаю прошлое житьё.
И кажется мне всё для сердца милым:
Советский хлеб,советское шмотьё.
Каким бы голосом нам спел теперь Володя,
Он может быть совсем бы замолчал.
Какую чушь сегодня мы городим!?
В ней ищем мы своей души причал.
Да,хрипачей теперь довольно много,
Друг друга все хотят перекричать.
И верят все в кресты,в иконы,в Бога,
Но хрипачам откуда правду взять?
Всё надувные шарики с усами,
Состарились Боярский и Кобзон.
Хрипят теперь про всё,не зная сами,
Не зная суть,а слыша только звон.
08 01 15г В Л