Пахнуло хвоей. Снег хрустит.
Луна пристыла к небосводу.
Пичуга жалостно свистит -
Увы, незнаемой породы.
Еще темно, и песнь проста:
"Фиють, фиють", - и все искусство.
Качнулись ветки у куста –
Слетела горстка белой грусти…
Неясный свет январских дней
Умножил грусть, и хруст морозный
Напомнил мне раскат саней,
И резвый бег коней колхозных…
В сугробах вязли сапоги.
О, мах рождественских качелей!
Снега пышны, как пироги
В застолье осовелых елей.
О, детство! Как ты далеко!
Как далеки твои восторги!
А мне сегодня нелегко
Переставлять больные ноги…
Пичуга, растревожив слух,
Умолкла… Слышен шорох мыслей…
И кружит стая белых мух
Над лежкой пожелтелых листьев…