Никто из моих одноклассников бывших
Не пишет стихи, не печатает их.
Летаю я белой вороной чуть слышно
И в клюве несу свой отчаянный стих.
Не строю дворцов, в депутаты не лезу,
Машин не нажил, жён с детьми не бросал,
Когда-нибудь тихо и скромно исчезну,
Но может, останется то, что писал.
Нескромно так думать? Но вот интересно -
Все вещи в негодность приходят всегда,
Ведь сносят дома. И машины под прессом
Легко превращаются в чёрный металл,
А строчку под прессом дави - не сожмётся,
Хоть лей кислоту, хоть огнём её жги,-
Она при режимах любых остаётся,
И ей не нужны ни друзья, ни враги.