Все мы были юны и угловато-неуклюжи в своих ухаживаниях и выражениях чувств.
О моём первом фиаско сей стих (потом их было несть числа).
Ты тогда цвела, как лето.
Рассказать,- не хватит слов.
И ходил к тебе с букетом
Друг мой - Вовка Чесноков.
Я же, третьим волочился
И безумно ревновал.
На досуге все ловчился,
Для тебя стихи писал.
Осень прёт напропалую
В платье желтом из хвои.
Я стихами расцелую
Губы алые твои.
Друг несет букет цветов,
Я - своих стихов охапку.
Только что с моих стихов..?
Не по сеньке, видно, шапка.
Пока я слагал куплеты,
Да безумно ревновал,
Вышло так, что этим летом
Он к тебе сватов заслал...
Предпочтение не мне.
Кто же в этом виноват!?
Вы поехали в турне,
Я пошел в военкомат…
Пролетели кувырком
Эти юные года.
Став степенным мужиком,
Вспоминаю иногда.
Про его букет цветов
И своих стихов охапку.
И надвинута на бровь
Не по сеньке моя шапка...
---***---
Пролетели кувырком, молодые те года. Но жизнь меня, с тех пор, мало чему научила. До сих пор я, со "своих стихов охапкой", лезу туда, где господствуют материальные ценности и его величество - Рубль...