Она знает его лучше, чем его жена,
и это не жены вина.
Та, которая была
уметь любила его до дна.
Она знала его привычки и жесты,
они изучали тела вместе,
слушали ночь и тяжелый рок,
пили вино и морковный сок.
Говорили о книгах, его любимых писателях
и никогда о свадьбе и совместной старости.
Она по капле умела в нем растворяться,
и совсем не умела притворяться.
Он звонил ей в любое время суток,
хоть и были во встречах промежутки.
Приехать к нему среди ночи?
Проще простого, между прочим.
Даже в другой город,
январский холод
и отсутствие причин.
Он сейчас один –
это было для нее важно,
и немного в глазах влажно.
Она не готовила ему завтраки
и кофе в постель не носила.
Она наблюдала, как ходят парами
люди под его окнами
с чувствами живыми и безысходными.
Сама же ни о чем не просила,
просто верила, что есть сила,
которая сможет исправить искривления
в его странном мировоззрении.
Так шли дни, а может годы,
они по-прежнему были свободны.
И только в канун первого января
она поняла, что все зря.
Не ответив на дерзкий его звонок,
на чувства те повесив замок
уплыла. В новую сказку.
Он долго ждал, но понял поздно,
и что вернуть ее уже невозможно.
Теперь дети. Семья. Хорошая жена.
И не ее вина
в том, что по ночам он не спит,
вспоминает морковный сок, тяжелый рок,
нежные губы, белые ее пальцы,
Лишь для нее он был знаменит,
но не стоит продолжать дальше.
(06.01.15)