У прошлого один сюжет,
поскольку было всё и минуло давно.
А в зеркале его автопортрет,
в котором настоящее моё.
В морщинах, что уже не скроешь.
В глазах, что стали плохо видеть.
И в седине, которую не смыть.
Всё это остаётся ненавидеть.
И принимать, скрипя и сердцем, и душой,
поскольку по-другому не бывать.
Как эта жизнь смеётся над тобой,
предпочитая тихо убивать.
Не принимая ничего всерьёз,
ни оправданий, ни пустой мольбы,
ни бесполезных и усталых слёз,
ни сожалений от сплошной борьбы.
И мне становится порой плевать
на очень многое во мне самом.
Как было б проще ничего не знать,
и не искать воспоминаний днём.
30.12.2014