Рассвет. . . и наважденья - нет,
И нет того, что крало мысли.
Есть белый, белый, белый цвет
Проявленной до бездны жизни.
Кристаллы замершей воды,
Прошитые насквозь лучами,
А миг, до этого. . . цветы,
Снежинок вал, сведённых в стаи.
А миг, до этого. . . покой,
Такой открытый и широкий,
С непостижимой глубиной,
Не допускающий тревоги,
Не признающий даже тень. . .
Насколько в нём всё гармонично.
Возможно ждал, в засаде зверь. . .
Но это было - не первично.