Эти свары не стоят твоих трудов.
Спит земля, укрытая январём.
Твой напев не слышен, твой голос вдов.
Не якшайся с ворьём.
А захочешь письмо написать – пиши.
Твой порыв услышат в десятке мест.
Будто ампула с ядом, твой голос вшит
В душный шумерский текст.
Расшифруют птицы корявый стиль.
Свет луны вколдован в стекло из льда.
И вмерзает в небо январский Стикс.
Опасайся подагр.
Этих писем блажь иногда прочтут.
Чаще будет так – адресата нет.
Снег брюзжит, скрипуч и на ухо туг.
Спать пора, туши свет.
30.01-4.02.07