Не пишется, не пишется. И Музы глас не слышится.
Ужель она покинула меня?
А были дни- денечки, ни дня было без строчки.
Ну, а теперь, со строчкою - ни дня.
О, горе мне, районному, не очень одаренному,
Поэту, что решил взлететь в "стихирь".
Там разместил на сайте он то, чем пленился весь район-
Простые и сердечные стихи.
Теперь учу хореи я, как в русском буквы «Е» и «Я»
Теперь "катрен", а раньше был "куплет".
И ритм я бью ладошкою, ищу я рифмы сложные-
И это на седьмом десятке лет!
Ну, где уж мне до соколов, летают что высоко так.
До их серьезных, злободневных тем.
Политика и партии, и жизнь аристократии-
Об этом не могу писать совсем.
А я всё про березоньки, что моют в речке косынки,
Про клин, летящих в небе, журавлей,
Зари полоску узкую - про землю нашу русскую.
Я с детства босиком стою на ней.
Мне говорят: « Избитая, та тема незабытая.
Ну, сколько можно об одном писать?»
А из души всё просится, пшеница как колОсится,
А из души о родине опять.
О, Муза! Ты - спасение! Так дай мне обновления!
И вновь в строку мою пролей рассвет.
Чтобы писала снова, теперь уже по новому-
Мне гимн Весны пропой на много лет.