Проезжаю мимо перелесков,
мимо потускневшего жнивья.
Горизонт голубизною резко
очертил холодные поля.
Стынет луг в сентябрьском настое.
Нет крылатых радостных стрекоз.
Словно пчёлы золотого роя,
листья обрываются с берёз.
Под осенней вьюгою огнистой,
паутинки острые примяв,
Косачи стоят на влажных листьях,
по тревоге головы подняв.
Напряжённо опершись на лиры
и сверкая пламенем бровей,
птицы слушают сигналы мира
и вдыхают запахи полей.