Серые будни, затягивают рамки,
подпирая, старые двери на ставни,
в ожидании, призрачной Фаты Моргены,
стоя у пропасти мечтая - Чак Паланик,
я в агонии, буд-то подпалили ноги,
уже устал брести, в ожидании дороги,
рассказывая, многим басни Крылова,
наблюдая, как они в них тонут,
тоны и тоны, пустых перекрестков,
там, был когда-то и я подростком,
чуть не далекий, но за то хлесткий,
не много с улыбкою, но не простенький,
каждый день, брал ночью начало,
я осуждал все, что не так звучало,
будто шампейн, об борт у причала,
а по сути чья бы корова мычала..