Оттаивает весна в переходах, в моторах под шубами.
Распахивают поезда свои тамбуры летнему времени.
Сдирается лёд с реки движеньями страстными, грубыми,
как майка чужими руками и поцелуями.
Моторы заглохнут. Когда-нибудь. Лет через семьдесят.
И с рельсов сойдут поезда, проржавевшие от молчания.
Но лёд, как всегда, будет рваться. И будет пениться,
проснувшись, река, сдуревшая от желания...