Летели грязные недели,
лишь снами мылись облака,
стал хуже пахнуть понедельник,
и чаще пропадать среда.
Росли и таяли сугробы,
с рассветом путался закат...
Мы много пили, потом пели
о том, что счастье, как дурак -
то нас найдёт, то потеряет,
то ливнем вымочит насквозь...
А тут зима. Хожу-гуляю,
жуя бездумно снега горсть.