Порой стихи не пишутся чернилами,
Быть может, лишь чернилами души...
Одни поэты кажутся нам милыми,
Другие точат рифмы о ножи.
Бывает, нападает вдохновение,
И в порошок стирается графит.
Но чаще, графоману или гению,
Тебе противен чей-то алфавит.
Напишешь на полях три буквы имени -
Поэму в сорок-пятьдесят страниц...
Листок швырнёшь в огонь. Кричишь: "Прости меня!"
А рифмы в небо алой стаей птиц...