Не клинком меня пронзило, не клинком.
Ничего мне не грозило, но тайком
Отразило, отразило яркий свет –
Твое зеркальце, приславшее привет.
Ослеплен я, и не вижу ничего.
Раскаленная поверхность у него.
Хоть на ощупь, может, льдисто-холодна.
Плачешь милая? Прости, что ты одна.
За стеклом на полках книги мои спят,
В кривотолках люди боль мою корят,
Осуждают, осуждают за любовь.
Ты влилась, родная, кровью в мою кровь.
А над миром – бела-девица Зима,
Разметалась на постели без ума.
Она любит белый, ласковый снежок.
Он растает, он растает, мой дружок.
А за ним растаю, может быть, и я.
Где полянка та зеленая моя?
Где ты, деревце из лета, что ушло?
Что-то, видно, на меня опять нашло.
Не грусти, не думай плохо обо мне.
На свиданье к ночке вечер на коне
Мчится, мчится… не догнать-остановить.
Сказку милой из снежинок-слов не свить.