На святой земле,
Живут святые люди.
На седьмом кругу,
В огне, грешников земля.
Я же где-то, на уровне поднебесья,
И ангелы и бесы, бесят меня.
Надоели эти черти, подарки мне даря,
Тянут на свои полигоны.
Пуля из дула, кровь на рукаве,
Это всё глупости и бредни,
Бирки и ярлыки на людей вешать,
Вот призвание, заслужившее ваше признание.
Вы можете, обо мне, всё говорить,
А мне, лет через двадцать пять,
Лишь порядковый номер нацепят,
Когда с улыбкой я буду, на холодном столе, в морге лежать...