Вся наша жизнь - игра...
У.Шекспир
В прихожей из обуви - только его ботинки:
Жильцы разлетелись как разнопёрые птицы,
Скрылись тихими рыбами в поисках смысла...
Дух медведя рыдает по тёмным комнатам,
Дух хозяина места: затихшего гама,
Мрачных шкафов, убитых ветхой одеждой,
Пропахших капризной старостью и едой,
И новой одеждой без права на разнообразие,
С эмблемами стресса и не линяющей лжи ...
Рыдает над фото, где счастливы двое в обнимку;
Над чемоданом, что помнит дорогу к любимой ...
...Рыдает над неухоженной тощей медведихой,
В своей летаргии не зрящей ни в корень, ни в небо...
... Рыдает над сквозняком и черствеющем пряником,
Что в липкой усладе свыкся с бренность быта,
Эхом грубого кашля и запахом курева,
Кружкой с синим цветком, роком и матом...
Дух его в буйном бессилии мечется в кухне,
Там, где сопливится кран и тупеет ножик,
Отвыкший от женской умелой и бодрой руки,
Где пахнет прогорклым маслом под шёпот молитвы,
Экзотикой кофе и бредом прожитых лет...
Всё дело в ботинках: их срок пребывания в доме
Истёк лет двадцать назад, до любимого фото,
До книги стихов на полке, до чемодана...
Жил-был пьяный хронически добрый медведь,
Что, болен бессильем исправить хоть что-нибудь в доме...
Тогда он играл на гармошке под шум унитаза,
Не веря слезе конденсата на ржавом бачке:
Играл и плакал, играл и плакал, играл и плакал...