Что за вести приходят из этих ваших «Европ»!
Все навыворот, дико, как будто на черной мессе...
И уже как-то странно в тарелку крошить укроп,
И без тени улыбки думаешь об Одессе.
За окошко посмотришь, нахмуришь брови, не рад:
Перечеркнута улица сеткой дождливых линий...
Но внезапно накроет, что где-то... сейчас вот... «Град» -
И уже не страшно почти без зонта под ливень.
Ведь недавно совсем еще было все трын-трава,
А сегодня чуть что - и холодом по загривку...
Наливаются кровью обыденные слова
И стучатся в душу, как мертвые на побывку.
Понемногу словарь превращается в некролог,
И как будто умолкнуть любая должна беседа...
Но уже возвращаются к жизни: «Родина», «Долг»
И маячным огнем горит впереди «Победа».