А закат-то он, братцы, красивый!
Да, вот только, не до него как-то.
Под себя гребу, что есть силы,
а цветок не цветком пахнет.
Он ни луга не видел, ни поля,
не тянул лепестков к свету.
Вырос он, как и я, в неволе,
упакован теперь в пакеты.
Расфасован красиво и вкусно,
да, вот только, не лезет в глотку.
Всё одно полетит в мусор.
Всё равно будем жрать водку!
Будем дико орать и травиться,
и реветь на луну, что есть мочи.
А рассвет-то он, братцы, не скоро.
Дотяну ли до края ночи?