Я могу говорить с кем угодно,
Потому что ни с кем не могу найти общий язык
Даже стихи я сочиняю лишь для одно-
Го: чтобы случайный встречный, прочитав,
Мне помог и рассеял мрак.
Но как помочь, не узнав
В чем проблема того человека, что плачется
Незнакомым людям в надежде на избавление.
Если бы так просто было проблем решение
То каждый псих стал бы поэтом. Но этого не случается.
Или я не прав? Может ли быть так, что люди искусства -
Просто несчастные психи, которым не с кем поговорить.
А кто я сам?
Как мне получить объективную оценку: талон на право творить.
Где кончается стремление и упорный труд?
Хотя бы где он начинается?
Я бы хотел точно знать чего мне боятся, какие преграды меня ждут.
Как художники получаются.
Или пора уже давно оставить попытки
Начать ту пытку,
Которую проделывают над собой люди вокруг:
Заниматься какой-то ерундой. Может им это нравится? Вдруг
Мне только кажется, что это ужасно
Наверное, я просто избалованный ребенок,
Который никому не нравится за то, что ему наплевать
Но они винят меня напрасно:
Какой это этого будет толк,
Если я буду повторять тоже самое, когда я не могу понять
Зачем это все вообще происходит.
Нет, я все же уродец,
Но ведь я не микроорганизм в этой цепи:
Замашки не те.
Самоунижением я себя выгораживаю, но какой же я подлец.
Все же, что мне делать со своей жизнью?