Стихи не пишутся – поются,
Хоть спит мелодия в словах.
Они рекой из сердца льются,
Пока горит перо в руках.
Писать - не лёгкое искусство, -
Оно не каждому дано.
Порой, нахлынувшие чувства,
Пьянят не хуже, чем вино.
И я надеюсь на удачу,
Как честный труженик пера…
И от обиды чуть не плачу: -
Стихам родиться уж пора!
И вот, стучится в двери Муза, -
Мы с нею верные друзья.
Такого прочного союза
Нам разорвать никак нельзя.
Так посещай меня ты чаще,
В мой дом дорогу не забудь.
Чтоб горький плод казался слаще,
Добавь в стихи чего-нибудь.
Порою хватит ложки мёда,
Чтоб горечь правды подсластить.
Но мне чужда такая мода,
За что прошу меня простить.
Я враг словесного елея, -
Его в стихах не стоит лить…
Душой, страдая и болея,
Я как жила, так буду жить.
19.10.13г.
Н.И.Цветкова.