Нам белый свет – как чёрная химера,
реальный парадокс иносказанья, –
бьёт бога превентивно полумера
от нас защиты в виде наказанья:
молитвы невпопад подчас приходят –
и ангелы от их уколов злятся,
когда босыми пятками находят, –
и наших просьб опалы долго длятся…
А в закутках небесных канцелярий
столоначальниками – серафимы, –
нам то, что выдаст рая им солярий –
свет жизни – льют в хрустальные графины,
спуская их предельно осторожно
по звёздной серебрящейся дорожке,
где тучки отжимаются творожно
на ужин – поздний пир – луне-двурожке.
В ночь посылаем к ней сомнамбул-магов,
чтоб принесли священные сосуды, –
но хмель житья – лишь чара, опий маков
и безвозвратность данной небом ссуды…