почему все считают душу поэта тонкой ?
она будто фьерд необьятна
толста как кишка
почему говорят,что поэт - это сборник стихов?
ведь за каждый из них с сердца выскребает ему нож свой кусок
почему это - сказка, почему это - свет ?
разве тьмой не искрит
тот зловредный
инстинктом
фонарик души?
иль невинны и чисты все его музы?
почему не назвать все это колодцем и не уйти на чердак
где все хрупко по-свойски
где нет места лягушкам
ведь вам лишь читать
а ему
зыбко думать
не запятнавшись
честность слов не нарушить