Может быть все поэты воскреснут, вернутся
в дивный лес, где осанну поют соловьи?
А пока, невесёлые песни поются…
незнакомые… не мои…
Может быть озарит вдохновенная силища,
лопнут почки набухших созвучьями струн –
пропоёт мне в горниле земного чистилища
птица вещая Гамаюн?
Покачусь коловратом над степью, вдоль озера,
возмущая спокойствия сонную гладь,
разбужу, но не словом поэта-бульдозера
и не чтоб прославлять
этот край, где берёзоньки в рощах невестятся,
на кресты и на звёзды льют синь небеса,
где извечной надеждой на лучшее светятся
на портретах родные глаза.
Буйный дух усмирю, «вскину бороду», в очи
златоглавых красавиц твоих погляжусь
и, прозрев в искуплении грешницы-ночи,
разгляжу тебя, новая Русь,
где живут и не плачут Ванюши и Марьюшки,
а рожают детей и озимые сеют...
где стою в звёздном храме Вселенского Батюшки
и молюсь за родную Рассею.
2013