Не сбылось цыганское пророчество:
Скрылось где-то счастье за метелями.
Поселилось в доме одиночество
И скулит недели за неделями.
Грусть-тоска съедает душу поедом,
Монотонных дней моих попутчица.
Время пробегает скорым поездом,
Дёрнуть бы «стоп-кран», да не получится.
Так зачем ночами беспросветными
Память ворошит страницы прошлого,
Чувства, что остались безответными,
И дела – от светлого до пошлого?
Жизнь не перепишешь за ночь набело,
Не сотрёшь ошибки школьным ластиком.
Радует немного, что весна была,
И ночей июльская фантастика.