J.S.
...и бесконечные удары ностальгии...
пронзает ночь безмолвный крик души...
ни сигаретой, ни вином, ни анальгином
боль одиночества не снять, не заглушить...
не стала домом даже тёплая квартира,
не стала родиной далёкая страна -
в её судьбе отображается полмира,
который видно из открытого окна...
...и бесконечные удары ностальгии...
и по ночам так часто снится отчий дом...
и журавли летят по небу стройным клином,
напоминая ей лишь только об одном...
о том, что в сущности она - простой прохожий
в своей стране... жизнь - предсказуемый маршрут...
но согревает мысль - когда-нибудь, возможно,
домой вернётся... где её так долго ждут...