Этот мир не для нас, моя милая По, он пропах табаком и бензином.
В запотевшем окне расплывается ночь, растекается свет фонарей.
Мир похож на бродягу в дырявом пальто, что заходит в тепло магазина,
но не может согреться. Его лихорадит прямо там, у стеклянных дверей.
Моя милая По, выползая с утра из прогретого семьями дома,
попадаешь в объятия серых дворов, бесконечно скучающих лиц.
У тебя ничего не осталось давно, кроме в горле застрявшего кома,
только это не лечится, милая По, ни в одной из известных больниц.
Этот мир не для нас, не для тех, кто идёт с абсолютно раздавленным видом,
опуская глаза, пряча нос в воротник, выдыхая простуженный пар.
Вот стоят впереди окрылённые – двое, наслаждаются утренним мигом,
и не знают, что ждёт их банальный финал, как у сотен таких же вот пар…
Ты не помнишь уже, моя милая По, как нутро наполняется счастьем,
как слезятся глаза, как пьянит поцелуй, как становятся мысли смолой.
Как не страшно совсем оставлять свою голову в этой распахнутой пасти,
как трясутся колени, и всё впереди застилается солнечной мглой.
Как потом эта взвесь, эти пыль и туман превращаются в медную лаву,
и твердеют в тебе, и болят, словно штырь – и не выдохнуть, и не вдохнуть.
Просыпаешься рано и, чувствуя привкус недопитой вчерашней отравы,
всё глядишь на плечо, на любимые шрамы: не уснуть, ни за что не уснуть.
А потом в тишине - лишь глухое «тик-так», равнодушные стены прихожей
провожают обратно, спускают с небес, охлаждая горячий металл.
Моя милая По, так бывало не раз – мир вползал тебе прямо под кожу
ненавистной, промозглой, осенней струёй. Он в итоге всегда побеждал.
2014 г.