Бокал вина... букет, и цвет,
и вкус, и нотки послевкусья...
И вдруг покажется – вернулся
в тот мир, в котором тебя нет
и не было... Там мир ростка.
Он к солнцу льнет, меняясь в цвете.
Там утром с моря влажный ветер
мешает пыль с пыльцой цветка.
Там песня сотен ровных струн,
прошивших горы ряд за рядом.
И узел ветки винограда
в затейливом рисунке рун.
Там ягоды бока круглят
и силой наполняют грозди,
внутри прохладу ночи звездной -
слезу янтарную - хранят.
Весь мир войдет в один глоток!
Как музыка ветров, как замять
осенних запахов, как память
весны, рождающей росток.