Из всех щёк мира,
Лучше всего помню
Дедушкину щёку,
Пахнущую деревней,
Морозную после улицы,
Слегка небритую,
Покалывающую щетинками.
Иногда со слезинками –
Следами расставания.
Иногда с дымком
Растопленной печки.
Щёку, которой нет
Уже больше 10 лет,
Которая осталась
Только на фотографиях,
Что желтеют в альбомах,
Да в неясных воспоминаниях
Со следами последнего,
Лёгкого дыхания.
И того незабываемого,
Совсем пустякового,
Сладко-грустного
И холодно-колючего
Прикосновения.
Щёку, которую так редко
Удавалось потрогать.
Почему вспомнилось?
Сегодня попробовал рукой,
А у меня такая же…