пишем в стол, тратим время и мысли
как смешны и ничтожны поэта труды
сам собою я гильдии этой причислен
я кую безделушки из рифмы руды
мне претит, что стихи я свои не читаю
что не помню ни строчки что я написал
что читая других я в волнении не таю
и при этом при всем пыл мой не угасал
я пишу понемногу, только цель не понятна
для кого , для чего, что толкает меня?
если кто то прочтет, то мне будет приятно
только критика речь я боюсь как огня