Уловом сети морщин
всё чаще становятся несбыточные мечты,
И человек, пытающийся заглянуть в себя,
Похож на котёнка,
Гоняющегося за своим хвостом.
Стали сниться друзья,
Которых когда-то вынужденно обманул.
Хотя бы раз присниться им
И попросить прощения.
Велика власть зимы.
Но приход весны,
Всё равно узнаю не по календарю,
А по громким крикам грачей и галок
У чёрных гнёзд на безлистых липах,
По зелени брусничника у сосен в бору,
По солнечному запаху смолистых щепок на вырубе,
По встревоженной трескотне еловых поленьев
В костре, разведенном на снегу,
По нарушенному равновесию чёрного и белого в оттаивающих чувствах.