Было время, оно упущено.
Были силы, теперь их нет…
Сверху падает томик Пушкина,
приземляется на паркет.
Невесёлые нынче новости,
то пальба у нас, то гроза…
Александр Сергеевич, что у Вас?
Что Вам хочется мне сказать?..
Ну а, впрочем, какая разница,
раз такой кругом краковяк…
Книги падают… Снеги валятся…
Годы тоже… ну как-то так…
Всё придумано, всё написано,
каждый сам себе пистолет…
А где истина?.. Где же истина?..
Может, есть она… может, нет.