Будни-серые потоки улиц...,живые существа...,бегущие по своим неотложным делам...,дающим возможность думать и быть дальше...Ветер...,прорывающийся сквозь закрытую "форточку" и стирающий стеклянный барьер настолько грязных окон закрытого мира одной души и общего пространства доступной погоды- "сезона дождей"...,которые (по сути своей) ничего не могут и никому не нужны... "Форточка"-мнимая свобода...,струя свежего воздуха...,но...,и труба...,малый диаметр которой не позволяет быстро продвигаться вперёд...,туда...,где...,как кажется...,протягивает руку другое время...,в нём детство-узкий ручеёк...,который (позже) может стать рекой...полноводной...,глубокой в мыслях своих...,нужной...,имея при себе два берега-левый и правый-взгляды на...,сердце и душу-силу...,помогающую и защищающую от "оползней грязи" вроде знакомого...,но неизвестного...,скрывающего настоящее (истинное) лицо под белозубой улыбкой и красотой двойного стандарта слов...,заверенных кровной печатью родства...,постоянной открытости-объятий перчаточных рук...-клещей...,против которых нет "вакцины" под кожу...,да среди камней...,составляющих основу "груза" ненависти звериной...,паразитирующей в обычной человеческой "оболочке"...,часто задающейся одним и тем же вопросом: "Когда...?" Чего ты хочешь...,наблюдатель со спины...,закрывший свои глаза...,заклеивший непроницаемым "хамелеоном" очков...,воздвигнутая "стена" тебя спасёт...от смерти...,художественно изложенной на бумаге...,ты не читай её...,она подкралась незаметно и слишком близко...,забыв про свойственную врагу осторожность...,и запросто может "переписать" весь текст...,используя при этом все "буквы" за "грифом" разрешённого доступа к "картинкам-алфавитам мира...", который ненавидит...,ибо-белый...и может быть раскрашен предельно ярко...,опасно...,но не с обычным повествованием и перечислением статистических данных...,скупо отображающих чью-то очень короткую жизнь...,мечтавшую быть долгой...,но оставшуюся только на помятых страницах давно забытого всеми уголовного дела...,здорово...,когда человек-есть...,печально через край...,когда пыль покрывает всё...,обильно плюнув на главное (когда-то)...Я (не просто) хочу понять...,почему ушёл из жизни семилетний мальчишка...,но...,гораздо (проще) всё обстоит с его...,до сих пор живым отцом...
САКСОФОН-МЯЧ РЕГБИ.
"...Слышишь...,играет саксофон-приближение поезда...,рельсы ходят ходуном...-ни крика...,ни голоса...Время-близкая спина-тело музыканта...,нота-медная труба...-не барьер для страха...Ветер штормовой струёй закрывает очи...,написавший "арию" ничего не хочет...Пальцы деревянные-шпалы пополам...,шанса не дающие маленьким ногам...,оставляя след свой...,наступает день...,музыкантом не был ты...,только-твоя тень...(На п`ике...- "пик`е"...)..."