Осень – потеря звуков,
лето – потеря слов,
Клавишей перестуки
весенние – память снов.
Шел этот год в никуда,
разворачивая пространство.
В чреве его беда –
с верований
Экклезиаста.
Рифмы все разбежались,
стихи превратились в крик.
Вспышками взрывов-пожарищ
ТиВи к языку прилип.
Этот год не пройдет.
Этот год никогда не кончится.
Этот времяворот
Корчится,
корчится,
корчится.