Ты просыпаешься с дрожащими руками,
Очередной кошмар, проел тебя по кости.
Малыш твой наблюдал за облаками,
А ты кричала через шаг к нему: "Прости".
Он размышлял по взрослому, угрюмо,
И осуждал тебя за порчу его детства.
А ты все слушала, и очень сожалела,
Что не дала ему теплом своим согреться.
И улыбалась, словно это все не сон,
Ты так хотела к его ручкам прикоснуться.
И пока тянешься, ты падаешь на дно,
Тебе до них никак не дотянуться.
Ты осуждаешь всех вокруг, но только не себя,
В поступке, которому нету и прощенья.
Мечта сказать: "Малыш, я так люблю тебя",
Но поздно пришли женские прозренья.
И твой ребенок даже не существовал,
Этот проступок с тобой просто на всю жизнь.
А ты мечтаешь, вот бы он писал и рисовал,
Но только если бы он жил...