Белое-белое снежное поле.
Ветер уныло воет на воле.
Землю укрыло, чтоб не остыло
То, что растение там уронило.
Будет, вновь будет цветущей поляна.
От ароматов будем мы пьяны.
Будем мы рады. Новые даты.
В том, что прошло что-то, не виноваты.
Лист календарный последний кружится.
С ним исчезают в памяти лица.
Дети играют. Хлопья. Летают
Где-то вдали журавлиные стаи...