Ёлка бабушкина манит,
хоть своя ничем не ху,
в серпантиновом тумане,
со звездулькой наверху.
Огоньки горят каскадом,
бус стеклянных череда,
только бабушкина как-то
задушевнее всегда.
Почему-то у бабуси
мне теплее, мне нежней,
эти зайчики и гуси
отчего-то мне нужней,
эти мишки, эта вата,
подменяющая снег.
- Помнишь, бабушка, когда-то?..
- Помню - помню прошлый век.
Ну а я почти не помню,
лишь урывками, как сны:
на открытке мчались кони,
сохли мокрые штаны,
лужа с валеночек, санки,
чудо каждый Новый год,
книг с картинками вязанки,
сказки, платьица...
И вот
оттираю с пальцев смолку.
Что же мне недостаёт?
Может, бабушка на ёлку
детство вешает моё?..