Я брел по выжженным пустыням,
Тоской и жаждою томим...
На горизонте мутно-синем
Вставали марева, как дым.
Озера стлались и синели,
На них качались корабли...
Я подходил – они бледнели
И тихо таяли в дали.
И вновь я брел по зыбким кручам,
И, наконец, бессильно лег,-
И вдруг, в камнях, в песке сыпучем,
Увидел тихий ручеек.
Журча, прозрачный и хрустальный,
Он пробирался по песку,-
И в нем, усталый и печальный,
Я утолил свою тоску.
Лежал я долго, отдыхая,
Дремал и грезил у ключа...
Бежала струйка ключевая,
О чем-то мирном лепеча...
_____
Но кто-то мне сказал, жестокий:
«Вставай, скиталец, путь не ждет!
Вставай, усталый, одинокий,-
Иди вперед, иди вперед!»
И вновь я, жаждою томимый,
Среди песков влачусь в пыли –
А там,- легки, неуловимы –
Струятся марева вдали...
18 мая 1917