Как воздушный пузырёк
я плыву по грязной луже.
Я плыву и не касаюсь, как мне видится, воды.
Мне казалось, я сберёг
чистоту, но почему же
не уходит ощущенье нарастающей беды?
Не родившиеся дни
и мятущиеся ночи
заплетают надо мной бесконечный хоровод.
Словно тернии они.
Издеваются, хохочут:
«Ты лишь сдувшийся пузырь над равниной тёмных вод!».
Где же слово, где же свет
и зелёные просторы
где пасётся на лугах золотой единорог.
Остаётся пенный след
и пустые разговоры
что я искренне хотел что-то сделать, но не смог.
Застревая на меже
пустоты и безнадёги
мы слабеем, но урок всё же выучен почти.
Мудрый ключник ждёт уже
в окончании дороги,
этой маленькой дороги бесконечного пути.