Сон Эты. is мы

            

Как всякий человек, задним умом крепкий,
И посещаемый одноимённой мыслью,
Живу, словно от клизмы и до клизмы.

Сижу, пень пнём, лежу, бревно бревном,
В каком-то первобытном оптимизме.
В бреду о  сказке и социализме.

Любой мой взбунтовавшийся нейрон,
В  непреднамеренном своём самоубийстве,
Так, будто луч, запутавшийся в призме.

Не слишком помнит, что с ним за углом,
В кумулятивно популярном атеизме,
Готов к участью во  всеобщем катаклизме.

На коромысле, виснущий пустым ведром,
И, без пощады, уличён в патриотизме.