Мы вызреваем в тишине
тугим духмяным урожаем,
и осень тихо провожаем,
всю в ауре "Мадам Роша" и
по всей нехилой ширине — всю в алом пламени, в пожаре.
Едва начав ценить комфорт
норы, где жить не так уж зябко, —
готовы осени дать взятку,
чтоб в зиму отменить посадку...
а уж метель берёт аккорд,
такой гундосый для порядку,
что враз сметает генофонд
осенних листьев, без остатку!
Такой отчаянно басовый —
он покрывает горизонт!
Зима приходит — первый сорт!
девятым валом айвазовским...
"Свезёт, — гундосит, — не свезёт..." —
писец обкуренно бесовский.
Он бел, он смел, он песню пел,
он — лютый мастер колыбельных!
Он в шубах кипенно-метельных,
он в чешуе шампанских пен...
Он роет славные угодья
он весь в шампани новогодья
он обаятелен
он бел.
24 декабря 2014 г.