Медведь - дурак, но всё же умница,
что, жизнь пася на волоске,
зимой не шастает по улицам
в худом пальтишке и тоске.
В берлоге спит он, солью меченный,
от декабря до февраля -
зимою в жизни делать нечего,
зимою всё по жизни б…я.
И власть,
и жесть,
и одиночество
зимою муторней стократ,
и даже «Guinness» пить не хочется
три нудных месяца подряд.
На Рождество в Дудутки едем мы
глушить первач и рульку жрать -
а нам бы взять и стать медведями,
и стужу лютую проспать.
Сопеть бы впредь, не видя жути,
во сне, где данностью благой
нет никаких извратов сути
с их холодрыгой и пургой,
и стынь не множит безобразия,
тепло сводящие с ума...
Какая гордая фантазия.
Какая горькая зима.