24.12.2014
Как-то холодно нынче в моём персональном аду.
Толстый сторож не дёргал совсем во дворе лебеду.
Не расчистил дорожек, не выбросил мусор и грязь.
Наплевал и забыл, не печалясь и не стыдясь.
На неубранных тропах совсем неживая листва,
И остатки недоброго – где-то людская молва,
Где-то - ближнего смачный плевок и неслабый удар,
Лесть, обрывки от строк и от мыслей, и пепел сигар,
Много лишнего. Пахнет несвежим, непросто дышать.
Сторож пьёт с незнакомцем мой виски на брудершафт.
Ад заброшен и пуст. Даже там ничего не найти.
Непонятно и смутно, какой мне валютой платить,
Что отдать по запущенным, но неуёмным счетам?
Как и в ад просочилась нежданно моя нищета?
Что ответить себе на собою же данный вопрос?
Может прост мой ответ, до банального ясен и прост?
Жить не можешь – тогда поживай, без штурмовки вершин.
Если нечем дышать, - то проветри, садись и пиши.