Милый мой, не досталось мне счастья
знать тебя и с тобой говорить.
Я хочу попросить – возвращайся,
но напрасно об этом просить.
Я не видел тебя, мой хороший,
но всегда представляю, что ты
на отца был глазами похожий
синевою балтийской воды,
а от матери взял светлость кожи
и янтарную прелесть волос.
Я тебя рисовал, мой хороший,
цветом мысли, когда не спалось.
Меня часто терзает оскома,
от того, что пришедший во след,
твою жизнь проживу по-другому,
как бы ты не прожил этих лет.
Твою жизнь проживу безрассудно,
безлюбовно, бесчувственно и
окажусь я дрейфующим судном.
Волны в море не чертят пути.
Вместе с ветром гадая дорогу,
доплыву – но куда ли хотел?
В твое й жизни ценю я немного,
потому что в ней много имел.
В той стране, где в лугах цветут звезды,
а в лесах – облаков тополя,
милый мой, веришь ты, что не поздно
перестать мне себя распылять.
Пусть тебя дождевая тревога
не терзает. Пока не предел,
я успею хотя бы немного
из того, чего ты бы хотел…