Я ушел, потому что ушел,
потому что и надо такое,
потому что не Бородино я
и нельзя меня так сочинять.
С липким дымом сухих сигарет
черный парк помешался, как призрак.
Черный лед от ротонды был близок
и ничто под собой не скрывал:
ни свободу, что просто взяла
за холодное горло навылет,
ни скворечни, что росписью выли.
Смерть смотрела сквозь них и ждала.
А потом вознеслись купола.
А потом лишь две буквы в уме –
да – за ним ничего, кроме гула.
Благовестом по сердцу дохнуло,
и немножечко кровь в рукаве.
Потому что ты слышишь меня,
потому что сквозь весь этот морок
я кому-то еще очень дорог.
Я ушел. Полюбите меня.