К вершинам утро прикасалось,
И тени таяли, тихи.
А мне казалось, мне казалось,
Что рядом шепчутся стихи.
Что здесь они, не дальше шагу,
И, волю дав карандашу,
Я нанижу их на бумагу,
Исчезнуть им не разрешу.
Перо победно нависало,
Перо кричало мне: — Пора!
Но ускользала, ускользала
Добыча с кончика пера!
Решил за книгой выждать сроки.
Мол, подождут — и будет прок.
Но ненаписанные строки
Стояли между книжных строк.
Знакомым вглядываясь в лица,
Вникая в их житье-бытье,
Гадал я:
Где оно таится,
Стихотворение мое?
Лес оглушил меня цветами,
У елей зной стекал с ресниц.
Но за деревьями витали
Не птицы — рифмы вместо птиц.
И вновь я гнался за стихами,
Вот-вот схвачу их!
Но они
Водой меж пальцев протекали,
Сиянью звездному сродни.
Меня отчаянье томило.
В круженье встреч, и трав, и слов
День проходил, как поезд, мимо,
Непроницаемо суров.
А ночью, словно заверенье,
Что только я всему виной,
Приснилось мне стихотворенье,
Так и не найденное мной...