О Муза, тёмною порою
мой посещаешь кров -
высокой чести я не стою,
удел суров.
Смеясь, закидываешь сети:
моя душа - улов.
Но я, как рыба, на рассвете
молчу. Нет слов.
Как шторм о лодку, фразы бьются,
и подступает плач.
Ждёт откровенья рокового
душа-палач.
Воздев в моленьи к небу руки,
грехов не утаив,
пройдя сквозь исповеди муки,
вдруг уловлю мотив!
И, как нектар, душист и светел,
звук пробую на вкус.
На сердце множится отметин
от откровенья чувств.
***
Бессмертный час моей души:
с мольберта холст глядит заснеженно,
шершавость ткани глажу нежно я,
бужу фантазию в тиши.
Рука, готовая творить,
и краски дышат вдохновением...
Душа, меж тем, полна сомнения
и страха: быть или не быть?
Но кисть сама зовёт к холсту.
Черта легла горизонтальная -
и зажил холст! И величально я
за счастья миг молюсь Христу.