Над прудом туман чубатый,
Виноградом тын увит.
Месяц прячется щербатый
В кронах стареньких ракит.
И теснятся рядом с полем
Клёны звонкие гурьбой,
И кричат на частоколе
Петухи наперебой.
И витает дух гречишный.
У родной стою межи.
Я здесь дома.
Я не лишний.
Здесь исток моей души...