Время больных улыбок. Собачьи вопли, стаями тянутся в дыры пробитых дней. Ты не грызешь от обиды худые локти, нервы сплетая в кольца тугих петлей. Это на самый-самый, ну всяко в жизни. То нелюбовь, то не самый удачный год. Это такой единственный верный выход в двери, когда ну все у тебя не прет.
Петли накинешь. Расшатанный стул заноет. В десна окна вопьется сухой мороз. Там за стеной по дорогам несется школьник, заледенелой ладонью сжимая нос. Прячутся голуби в перья, под крышей дома. В колокол бьют трамваи, лаская рельс. Все это там, за пределами и не ново. Все, что тебе хотелось - ближайший рейс. В место, ну где не помнят тебя, не знают. К морю, пески и волны. Такой покой. Но не сложилось. То нужного нет трамвая, то у тебя и денег в кармане ноль. Все не сложилось. Ну так ведь бывает тоже. Просто такое утро, не повезло. Кто-то уйдет, а ты вместе с ним не можешь. Ну и ладно, еще немного и понесло. Все сначала: Обида. Петли. Внутри текила. Запираешься в доме, в квартире, в самом себе. Пледы, коты, тошнота и у глотки вилы. Это последний, и снова висишь в петле.
Так ведь бывает, что это не самый серый. Это обычный, такой же приходит день. Просто тебя не взяли, куда хотелось. Просто тебя обидой наполнил хмель. Просто звонки, сообщения, письма, стуки. Тетка несет бумаги в почтовый кейс. Черт подери, собирайся в худые руки. Это билеты! На самый ближайший рейс.
Зима, 2014